अब आईने ने खुद पर धूल की परत चढ़ाली है
उस लाल शॉल को अब ओढ़ना नहीं चाहती शायद
२२ साल पुरानी वह क़िताब में लिखी गयी
मीठी शैतानियों और प्यार की अनगिनत कहानियाँ
मेरे लिए एक ख़िताब हैं,
जिन से मेरा आज भी लगाव तो है
पर उस क़िताब के पन्नों पर सूखी स्याही को
मेरे आँसुओं के कलम ने भिगोकर
उन घावों को हरा कर दिया है
अब उस क़िताब को खोलूंगी नहीं फिर शायद
अरे अब तो मैंने खुद से मुँह फेर लिया है ।
उस दिन घर से यूँ ही चल पड़ी थी,
बेवजह हँसी के ठहाके ले रही थी
उस दिन आईना नहीं देखा था ना |
अब उस शीशे के टुकड़े पर तरस आता है
क्योंकि उस आईने में
जिसकी खुद की पहचान नहीं
उसमें मेरे खौफ की परछाइयों को
अपनी पहचान समझना छोड़ चुकी थी ॥
P.S. This poem is an attempt to peek into the mind of a woman who is hitting menopause- probably in her late forties, and has just about started to come to terms with the fact that she is no longer the pretty damsel she used to be in her heydays. However, she mistakenly assumes her physical lineaments to be what primarily is her identity- she dearly holds on to her past, her fears are magnified to the extent that she thinks that her very surroundings are disappearing into darkness, as if alive and consciously moving away from her. But she lives in this world only for a while. She soon does realise that a mirror- a concrete, finite object, cannot capture even a fraction of her identity, which is infinitely evolving. The larger inference being that, never must we assume that we know ourselves, there are different levels of truth, yet at each higher level we become complacent with the thought that we know ourselves the best.
Overall, the poem touches upon the issues of identity, notions and truths, relativity of truth, the constant urge to define ourselves under categories of the symbolic order we've been living in for ages. Interpretations are welcome.
छुपा लिया है उसने खुद को
मेरे चहरे पर सोए अर्सों के साए से ।
मेरे दिल में अश्क़ों की धुंध
भी अब जम गई है,
सिकुड़ते- सिकुड़ते, रोशनी के खौफ़ में ।
उन पाज़ेब और झुमके की ओर नहीं ताकती अब मैं,
मैं ने अब खुद से ही मुँह फेर लिया है ।
खुद से नफ़रत करने का शौक़ चढ़ा है,
खुद को खो देने का एक खौफ़ ही अब
मेरे ज़िंदा होने का ग़वाह रह गया है ।
मेरे ज़िंदा होने का ग़वाह रह गया है ।
उस लाल शॉल को अब ओढ़ना नहीं चाहती शायद
२२ साल पुरानी वह क़िताब में लिखी गयी
मीठी शैतानियों और प्यार की अनगिनत कहानियाँ
मेरे लिए एक ख़िताब हैं,
जिन से मेरा आज भी लगाव तो है
पर उस क़िताब के पन्नों पर सूखी स्याही को
मेरे आँसुओं के कलम ने भिगोकर
उन घावों को हरा कर दिया है
अब उस क़िताब को खोलूंगी नहीं फिर शायद
अरे अब तो मैंने खुद से मुँह फेर लिया है ।
उस दिन घर से यूँ ही चल पड़ी थी,
बेवजह हँसी के ठहाके ले रही थी
उस दिन आईना नहीं देखा था ना |
अब उस शीशे के टुकड़े पर तरस आता है
क्योंकि उस आईने में
जिसकी खुद की पहचान नहीं
उसमें मेरे खौफ की परछाइयों को
अपनी पहचान समझना छोड़ चुकी थी ॥
P.S. This poem is an attempt to peek into the mind of a woman who is hitting menopause- probably in her late forties, and has just about started to come to terms with the fact that she is no longer the pretty damsel she used to be in her heydays. However, she mistakenly assumes her physical lineaments to be what primarily is her identity- she dearly holds on to her past, her fears are magnified to the extent that she thinks that her very surroundings are disappearing into darkness, as if alive and consciously moving away from her. But she lives in this world only for a while. She soon does realise that a mirror- a concrete, finite object, cannot capture even a fraction of her identity, which is infinitely evolving. The larger inference being that, never must we assume that we know ourselves, there are different levels of truth, yet at each higher level we become complacent with the thought that we know ourselves the best.
Overall, the poem touches upon the issues of identity, notions and truths, relativity of truth, the constant urge to define ourselves under categories of the symbolic order we've been living in for ages. Interpretations are welcome.
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